tem gente que envelhece ainda novo
e se torna um estorvo
ao simples ato de respirar

tem gente que perde o controle
tira o livro da estante
e começa a recitar

todos os caminhos que eu trilho
são de minha autoria
essa é minha agonia
que eu alimento e crio

no olhar, sem mais um brilho
pois é época de estio
as que eu tenho, eu junto
algumas poucas eu deixo rolar

e numa poesia fuleira
largada ao pé de uma cadeira
brota uma flor seca
e que não cheira

mas pra acabar com a brincadeira
sem levantar muita poeria
vai saindo de fininho
como discreta betoneira